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 "Tres clavos que cuelgan y decoran todas nuestras paredes" por Baobabs No lo vamos a seguir negando. todos odiamos a nuestro señor Jesucristo, ya no nos es soportable ni su expresión de culpa irreprimible ni su hermoso rostro coloreando nuestra ciudades. llevamos más de dos mil años soportando su indiscreción en nuestra vida cotidiana y su estigma en los consejos de nuestras bieninetencionadas madres, y no creemos posible que la cruz gigantesca que los más talentosos artistas han pintado no lo haya aplastado definitivamente. Acéptalo, mujer, Jesucristo ha muerto; es más, nunca estuvo vivo, y la materia inerte es comida de gusanos, aunque en este caso nos atormenta con su misericorsiosa belicosidad. Los clavos con que lo colgaron como a una pobre vaca que sí alguna vez estuvo viva y que prende de las vigas de algún lejano frigorífico, y los palos con que no pudieron quebrarle las piernas deberían lucir birllantes y gloriosas en nuestros museos. Jesucristo ha muerto, y es hora de entregar su suave cadáver a las hienas y demases carroñeros. Así como ya el emblema de sus ojos piadosos debería ser crucificado, así deberíamos colgar a nuestro esquelético redentor, porque el cadáver se pudre en cada cruz que besan esas viejas hediondas a iglesia cada domingo, y la túnica con su olor a mártir hoy se convierte en diarios rotos manchados por cinco mil años de compasión extraterrestre. Y si es cierto que los muertos hablan, Jesucristo debe balbucear patrañas desde un ataúd pútrido que nos refleje de verdad quien es el que vive, y quien murió según mueren las leyendas, chupando los últimos restos de una gloria que hoy la ciencia diseca con ideal religiosidad. Cristo muere, y aún así mi madre me pide que bautice al niño. Óyeme, cadáver palpitante, tus huesos no son más que una costilla podrida con la que Adán le miente a toda una historia. Olvídate de tu trono y de tu dolor, porque estás desecho en materia podrida, y cualquiera de nosotros que estamos vivos tragamos cada día más vinagre del que tus imaginarios asesinos te sirvieron en copas de oro. deja de pretender que existes y encamínate rápidamente hacia tu funeral, puesto que todos aquí sabemos que estás muerto, y que tus pósters se destiñen triunfantemente en todas las ciudades del mundo. |
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